Come trasformare un fastidioso scoglio in un enigma esoterico alla Dan Brown. Si mormora che su Monte Rosso, un isolotto roccioso sfigato davanti al porto di Bari, i monaci avessero tirato su un bel monastero.
Arriva l’ennesima burrasca apocalittica, l’isola inabissa peggio di Atlantide, ma i monaci corrono a salvare la statua del Santo (perché l’incolumità personale è sopravvalutata rispetto ai reliquiari).
Ancora oggi, durante le mareggiate, i boomer nostalgici appoggiati alla ringhiera giurano di sentire i rintocchi disperati della campana sommersa.
Emozione pura.
La verità? Non c’era nessun monastero. Era solo una secca maledetta spacca-chiglie, segnalata saggiamente da una grossa boa rossa galleggiante (da cui “Monte Rosso”) usata anche come parcheggio in quarantena.
E cos’era il suono fantasma della campana sottomarina? Semplice e banale fisica dei materiali: era il rumore sinistro delle enormi catene di ferro della boa, sbattute ritmicamente dalle onde contro lo scafo metallico vuoto della boa stessa. Un trionfo dell’allucinazione acustica di massa.